Donde habita el olvido

Están locos si piensan que saldrá bien. Pero aún así se arriesgan. Por ahora les vale la pena. No luchan, sólo se dejan llevar porque no pueden ir contra la corriente. Es demasiado fuerte… Lo intentan cada día. Se levantan sabiendo que pueden sufrir. Que seguro van a sufrir. Pero no piensan en el dolor. Sólo en esos momentos que les llena de esa manera única… Su corazón, tan frágil y pasional, late sabiendo que tarde o temprano dejará de hacerlo. Cierran los ojos y se dan cuenta que están en medio de la nada. Entre el recuerdo y la ilusión de “algún día…” sabiendo que ese día, tal vez no llegue nunca. Se echan de menos. Se buscan entre líneas, entre versos, entre los besos nunca dados. Y aún así, aún sabiendo que les duele, siguen adelante. No apuestan por nada porque no hay nada por lo que apostar… por eso siempre saldrán ganando, porque no tienen nada que perder. En todo caso, algo para llenar sus libretas y cajas de recuerdos. Nada que perder, eso es lo mejor de esta locura. Y cada vez que se encuentran, se miran a los ojos y se dicen “¿nunca más?”. Callados, uno frente al otro saben que no es cierto. No podrán dejar de pensarse, de recordarse, de imaginarse mutuamente. Son kamikazes que no temen morir y por eso su entrega es tal. Son luchadores de causas tal vez ya perdidas. Pero si no existieran estos luchadores, el mundo no cambiaría nunca.

...mi vida era muy distinta. Cómo te puede llegar a cambiar la existencia de forma tan rápida. Y piénsalo, la vida es muy larga (eso espero) y si cada año tengo cambios de este tipo, no se si podré superarlos. Miras atrás y ves que ha pasado un año ¡365 días enteros! con sus días y sus noches... y sigo sin creermelo. En ese tiempo ha nacido mi sobrino, me despidieron, encontré trabajo, se casó una de mis mejores amigas, me fui de viaje, hice de freelance, hice el amor, lloré, reí, discutí, amé... Y en cambio parece que fuera ayer. Me he dado cuenta viendo mis primeros post de este blog que ya tiene más de un añito de vida. Ha llovido demasiado desde entonces y yo, por supuesto, ya no soy la misma. Tengo proyectos, ganas de olvidar, deseos de sentir, necesidad de mejorar... pero también tengo ganas de cambiar. Creo que necesito un cambio, no huir. Sólo un cambio. Estoy en Barcelona y me encanta pero me siento enjaulada y no encuentro mi sitio: no encuentro Mi trabajo, no encuentro Inspiración, no encuentro... y busco y busco. En la danza, en un papel en blanco, en las noches interminables, en la música. Días como hoy que no son ni buenos ni malos, sólo son días que pasan y no pasa nada, me matan. No estoy triste ni tampoco contenta. Estoy y ¿es suficiente? ¿Puedo pedir algo más? ¿Algo mejor? Busco sensaciones y experiencias que me llenen junto a gente nueva, junto a la gente de siempre. Pero me falta esa chispa y empeizoa cansarme. Yo no soy así o al menos yo no era así. Y no me da la gana porque empiezo a acostumbrarme. Empiezo a sentirme cómoda en este estado de depresión y tristeza permanente y no me lo puedo permitir. Creo que una de mis pocas pero grandes virtudes es mi capacidad incansable de estar alegre y ver la vida en positivo ¿qué fue de aquellos días? ¿en qué me estoy conviertiendo? No quiero, no puedo seguir así. Quiero ver cómo, aunque me cueste creerlo ahora, la vida nos lleva por caminos que tal vez no sean fáciles, pero a cada uno nos pone en nuestro lugar. Y que las decisiones que tomemos, por muy definitivas y trascendentales que parecezcan, sólo son pasitos dentro de este largo caminar... después de un pasito otro. Y tal vez, haya uno con piedras, con arenas movedizas...pero otros seguro con flores y hadas, duendes y mariposas, luciérnagas y música... es el camino y eso es lo importante.

...por ejemplo, te quiero. No se porqué razón hoy he recordad este libro. Supongo que la memoria a veces hace estas cosas... intentas durante años acordarte de sucesos, personas, momentos que para ti crees importantes y sin darte cuenta te viene a la cabeza un libro que te leiste hace diez años ( o más!). Supongo que escucharía la canción... o creo que intenté recordad cuál fue el primer libro que me leí (empecé a leer muy pronto...no es por nada...). El tema es que estaba haciendo cualquier cosa sin importancia y me vino. Como un rayo y como si lo hubiera terminado de leer anoche. Los personajes, las historias, el amor... las sensaciones que me causó... Imagino que si ahora lo leyera me parecería simple y sin gracia, para adolescentes... pero es que está escrito para ellos!! Prefiero guardar el recuerdo que tengo del momento que lo leí y no corromperlo con la realidad que vivo 10 años después. Las cosas tienen su momento, después lo mejor, es quedarse con el recuerdo, el buen recuerdo que te dejaron.

El movimiento es inherente al ser humano desde el momento en que se engendra hasta que llega a su fín. De movimientos hay muchos, desde el primer movimiento, la movimiento aparente, el armónico, el autónomo, el bíblico, contínuo, de aumento, de tierras, de translación, diurno, ecuménico, inducido, literario, feminista, social, natural, preiodico, primario, vibratorio, violento, oscilatorio,...La danza es mucho más que una palabra.
La danza es una disciplina que nos inculca respeto. Respeto a los compañeros, a nuestro trabajo, a nuestros valores, al entorno, nos hace volorar la autoestima... Cada uno tiene su danza, sólo tenemos que descubrir nuestro propio movimiento.
La danza es la expresión corporal humana más preciosa que existe. Con música o sin ella, bailar es puro impulso. Deja que el ritmo penetre en tus oídos y active la necesidad de empezar a moverte. Un hormigueo recorre tu cuerpo y necesitas expresar lo que sientes por cada poro de tu cuerpo. Arte en movimiento... Respiras profundamente, el corazón se acelera y notas como el mundo desaparece y estás tú, con tan sólo las herramientas de tus piernas y tus brazos que te ayudan eliminar la furia que llevas dentro. Dos, tres, cuatro... lento lento, rápido, rápido, lento...cinco, seis, siete y ocho... nadie puede molestarte porque ya estás fuera. El espacio ha desaparecido. Escalofríos recorren tu cuerpo desde los pies hasta la cabeza y no puedes parar. Incoherente, rota, arítmica, descoordinada y descontrolada. Te comunicas, expresas, sientes, sufres... en el metro, en clase, en el trabajo, caminando, en un café, en una tienda... todo es movimiento, todo es danza. Ritmos rápidos, ritmos lentos, ágiles y atormentados, intensos y sin alma... cada cual lleva su ritmo, que hace que su danza de la vida, sea diferente a todas las demás.

“Madre, madrecita, me voy a reunir con mi hermana y papá al otro mundo, pero ten presente que muero por persona honrada. Adiós, madre querida, adiós para siempre. Tu hija que ya jamás te podrá besar ni abrazar… Que no me lloréis. Que mi nombre no se borre de la historia”. Estas son las últimas palabras escritas por Julia Conesa, una de las 13 rosas, en su última carta a su madre instantes antes de morir. ¿Creéis que son palabras tristes, de una mujer derrotada, frágil y vencida? Son las palabras del orgullo y la dignidad de vivir, luchar y morir por una causa, por una idea: Libertad, justicia, igualdad... 13 Rosas muertas injustamente pero no olvidadas, a pesar de os constantes intentos de olvidar la historia. Grave error. Sólo conociendo la historia, evitaremos repetirla. Todo esto me hace pensar... ¿ya está todo hecho? ¿No hay nada por lo que luchar? ¿nos rendimos y simplemnte nos sentamos a ver lo que ocurre en el mundo? ¿Dejaremos de valorar lo que tenemos si pensar en el esfuerzo que supusoconseguirlo? Películas como esta y Salvador, deberían ser obligatorias dentro del plan de estudios de enseñanza secundaria... a través del cine tal vez, entiendan el valor de las ideas, del esfuerzo, de lo sueños... y del pasado. La historia no es sólo una asignatura, es parte de nuestras vidas, de las vidas de nuestros padres y abuelos, vecinos y amigos. Y ¿verdad que no nos gusta olvidar nuestra infancia? Pues de la misma forma no nos deberían hacer olvidar el pasado, hacer desaparecer nuestra memoria histórca.

Dando vueltas por el cielo me encontré un domingo por la noche. No había pista de aterrizaje y allí estaba. En un cielo sin estrellas, con una cercana luna llena y un mar de luces a mis pies. Pero no dejábamos de dar vueltas en el cielo y sin destino... Tan cerca de lo más deseado y tan lejos a la vez. Los sueños, allí arriba se confunden con las nubes y desaparecen. Ausencia, vacío tras la plenitud. Dando vueltas por el cielo sin vértigo ni miedo. No hay nada que sentir. Desde el avión, entre el cielo y el infierno. Dando vueltas por el cielo como quien pasea por la calle... Escucho música, escribo algo, leo una revista y allí seguimos. Dando vueltas por el cielo, dando vueltas y más vueltas. Girando sobre el mar agitado de otoño que parece que podamos tocar. Pero es imposible. Ni esas nubes ni ese mar son alcanzables por mis dedos... pero ahí estoy dando vueltas sobre Barcelona. Una ciudad llena de desconocidos, recuerdos y cosas por descubrir. Llena de un tal vez llegue un día. Llena de venga pekeña que tu puedes, no te dejes vencer. Llena de futuro porque así lo decidí. Porque hacer cuatro años que llegué a esta ciudad, con sueños en los bolsillos y ahora me encuentro volando sobre ella búscandole un sentido a toda sta locura. Aterrizamos y piso el suelo pero yo, sigo dando vueltas...

No me gusta. Me entristece tremendamente mirar por la ventana a las 17:30 de la tarde y ver que se pone el sol. Que su calorcito (relativo en invierno) nos deja para dar paso a la nocehe, con su oscuridad, su frío y su humedad. Siempre tengo la sensación que el invierno dura mucho más que el verano. O al menos, las estaciones de frío y lluvia son más largas que las de sol y calor. En otoño sobre todo es cuando más noto lo mal que me sienta el invierno. Mi cuerpo está acostumbrado a la luz, la ropa ligera, las tardes que duran hasta las diez y de repente todo cambia. Y más con este cambio climático que casi no nos da tiempo ni a reaccionar. Es un cambio demasiado brusco y creo que no lo asimilo hasta pasado un tiempo. Me siento como un oso que cuando llega un poco de frío se mete en su cueva a hibernar y dejar que el tiempo pase mientras está refugiado hasta que llegue el buen tiempo. Y esta hibernación que hago es tanto física como emocional. Pero esto no puede continuar así. No pienso permitir que una simple estación y un estado climatológico me afecte. Estoy dispuesta a ver el lado positivo de esto: estar calentita bajo una manta viendo una peli; ir más al cine; chocolate con churros; oler a tierra mojada... vale, lo intento pero mi lista de cosas buenas que tiene el invierno se termina pronto. ¿Alguien me ayuda?

Así se titula la Campaña Mundial de los Mil Millones de Árboles del Programa de las Naciones Unidas para el Medio Ambiente. Impulsada por la ecologista y Premio Nobel de la Paz, Wangari Maathai, lo que se pretende es plantar a lo largo del 2007 mil millones de árboles en todo el mundo. Particulares, grupos culturales, agrupaciones políticas, líderes de opinión, etc. Todos podemos aportar nuestro granito de arena, en este caso, nuestra semilla por una buen causa. Consiste en comprar (o tal vez te la regalen) la semilla y plantarla donde tu quieras: en tu jardín, en el parque de tu barrio, en el bosque más cercano... registrarla en www.plantemosparaelplaneta.com y la ONU hará el seguimiento del crecimiento y la vida de ese árbol. Dicen que para tener una vida completa hay que tener un hijo, escribir un libro y plantar un árbol. Ahora tienes la oportunidad de hacerlo y con ello, además, impedir el cambio climático en el que estamos inmersos.

Para

los que leen más allá de las palabras...

Para los que les gustan las policíacas,

Para los que quieren leer

con acento de más allá del océano.

2002. Del director Marcelo Piñeyro, con los genios Ricardo Darín, de nuevo Cecilia Roth y Héctor Alterio, este film al igual que el anterior, cuenta una historia de exilio, huidas, miedo y dolor. Drama contado a través de los ojos de un niño, que con 10 años tan sólo quiere jugar pero en 1975 desaparecerá cualquier resquicio de su infancia y su inocencia. Kamchatka tan sólo será un lugar donde refugiarse, al que volver para poder recuperar su infancia. Humilde y sencilla, es una maravilla de talento y sensibilidad, con un guión practicamente perfecto, bellísiimo y original.

2001. De Bigas Luna, guión adaptado de la novela de Manel Vicent, con Carles Moyá, Leonor Watling y Eduard Fernandez. Ulises llega a Denia como profesor y conoce a Martina. Su historia de amor llega hasta el altar y tienen un hijo. Pero a él le dan por muerto tras caer de su barca y ella, se vuelve a casar. Cuando pasan los años y consigue susperar su pérdida, el aparece y retomarán su amor a escondidas, sin que ella pueda disfrutar de la libertad que necesitan ni él exigírsela. Pero como en cualquier triángulo pasional, el destino deja un estrecho hueco para la felicidad.

El sol está cayendo y pequeñas nubes rotas de color rosa cubren el cielo. Sobre las vías de un trense puede pensar... Árboles, ríos casas, andenes avandonados, despedidas... Me gusta el tren. Se puedo pensar. Construyes una burbuja entre el pasajero de al lado y el cristal de la ventana. Y sólo hay espacio. Y movimiento muy muy rápido. Y el mundo entero al alcance de tu mano. Y tus sueños a la misma velocidad que tus pupilas siguiendo las señales del camino. Y con la músic muy alta. Nadie te molesta. Miles de historias, de momentos, de cosas por hacer y gente por conocer. Y nadie puede alcanzarte. Y nadie puede pararte. Ahora el sol cambia de direción y mi sombra se ve en la vías. ES divertido. Estoy cansada pero aún tengo un buen rato hasta llegar al final. O tal vez mi estción sólo sea un nuevo punto de partida hacia otro lugar. Mientras tanto, rápido.

¿Quién no ha pronunciado nunca esta frase? Es casi lo primero que aprendemos a pronunciar los primeros días de guardería después de "mío". Nos han acompañado durante los años más importantes de nuestras vidas. Aquellos en los que cada acción, cada palabra y pensamiento contribuiría en la construcción de los futuros adultos en los que nos convertimos. Han pasado ya muchos años desde esos días en los que pensábamos realmente que los profesores en armas para destruir nuestra libertad y que sólo estaban allí para hacernos la vida imporsible con sus deberes y exámenes. Con el tiempo y con unos cuantos años más de experiencia como alumna, he aprendido a recordar a aquellas personas incluso con cariño. Por supuesto a unas más que a otras. Y recuerdo de la mayoría sus motes. Debo reconocer que tal vez no fueran los más creativos pero los definían a la perfección. Y por supuesto hay que reconocer la enorme labor de los hermanos mayores en cursos superiores que se encargaron de recordarnos los defectos, debilidades y sobrenombres de los que en un futuro serían nuestros maestros. Recuerdo a Tachenco, también llamado Daniel, por encima de todos los profesores. Y este fue de los buenos. Profesor de Filosofía e Historia el cabrón hacía que te acabaran gustando Rousseau, Platón y la segunda república de una forma que jamás creerías posible. Recuerdo a Manolo, El Manco (le faltaba un brazo realmente) profesor de Literatura e Historia del Arte... 10.000 años os contemplan!. Y como estudié en un cole de Curas, tengo profes para todo. Desde los que realmente eran religiosos como el cerdo del Porky (Además de guarro como profesor también tenía cara de cerdo) que suspendió mi hermana habiendo utilizado chuletas (imaginaos la manía que nos tenía por no estar bautizadas) o Ana, profe que nos enseñó la religión desde el punto de vista más sociocultural y ciéntifico. De las malas malisimas de verdad estaba La Bruja (Pilar) profesora de artes plásticas. Es curioso como el mismo dibujo puede ser un 3.5 si se lo entregaba mi hermana y un 8 si se lo entregaba yo cinco años después. Y entre este grupo estaba Rosa, La Enana. Una mujer bajita, gorda y medio calva que hacía apología del franquismo y nos hacía bordar (sólo a las niñas) y hermana de Eduardo Torrebruno, que más que profesor de inglés, era el colega de todos los alumnos. Otra Rosa era La Osito, profe de mates que parecía que se iba a derretir e incapaz de echar bronca a los almnos. Ésta sustituyó al Cahahuet, que era calvo y con la cabeza deformada (además de sacarse los mocos en medio de la lección de logaritmos neperianos).Yo estudié EGB, BUP y COU en Nuestra Señora de Fátima de Valencia y desde que me fuí de allí no he vuelto a ver a ninguno de ellos. Era un cole humilde en un barrio obrero de una ciudad pequeña, pero con una disciplina y rectitud temida por todos los niños de la zona. Nadie quería ir a Fátima. Sin embrago, el 100% de los que se presentaban a Selectividad, apobábamos el 100%. Era un cole duro y muy pequeño casi sin patios para jugar y con instalaciones obsoletas. Pero recuerdo esos años con mucho cariño, los mejores y también los peores de mi vida. Hoy es el primer día de colegio para millones de niños, uno de los días más importantes en sus vidas. Jamás se olvida.

... La Festa de la Llibertat

Hoy he estado paseando por uno de los barrios más emblemáticos de mi cuidad: El Born. Ciudad de pescadores, es el barrio más antiguo de Barcelona. Sus murallas hoy desaparecidas, encerraban la juería, los baños, el mercado, las atarazanas, la catedral del mar... lugares, calles y ruinas hoy visitadas por miles de turistas cada día y apasionados como yo de esta ciudad. Limita con el mar y Las Ramblas y en él encontramos una gran oferta de bares, cafés, restaurantes, tiendas, galerías... Callejeando, sin darte cuenta das con pequeñas calles sin salida que esconden placitas para descansar a la sombra de sus paredes centenarias. O con tiendecitas de antigüedades con personas que te pueden contar mil y una historias sobre el Born. Sus calles nunca duermen. Por el día, paseantes que buscan un lugar fuera de lo normal para llevarse de recuerdo a casa; por la tarde, sus calles se llenan de gente que busca los articulos sobre de moda más modernos y preciados; al anochecer, tal vez un restaurante o un bar para tomar un bocado de la deliciosa y variada de comidas del mundo que te ofrece el Born. Y por la noche, cuando la luna nos arropa con su luz, los visitantes y propios del barrio se confunden entre las luces, las copas, la música y el baile... Y sin descansar, un nuevo día comienza en el Born. No te lo acabas...

Desde hace tres años que llevo viviendo en Barcelona, no he ido ni una sola vez a las fiestas de la Mercè. Conciertos, bailes, exposiciones... las calles de la ciudad condal se visten de fiesta callejera y este año no me las pienso perder. Me apetece mucho ir a sus conciertos (Celtas Cortos, Nena Daconte, Chambao, Andrea Corr...) y una gran oferta de música de todo el mundo aprovechando la multiculturalidad de Barcelona. Puede ser divertido... lo dificil seá encontrar a alguien que me acompañe. Tendré que liar a alguien, alguno picará (Alicia seguro...!). Del 21 al 24 de Septiembre, Barcelona se viste de fiesta.

Valencia, Septiembre 2007

Caminando por las calles de una Barcelona que despierta. Entre legañas y bostezos, perezosa y cansada por la noche anterior, la ciudad despierta al nuevo día que le espera. Camino por sus calles, silenciosas aún y lejos del ruido de los coches y el bullicio de la gente. Lentamente, las farolas se apagan y las lucecitas de las mesitas de noche empiezan a adivinarse entre las cortinas de las habitaciones. Persianas que se suben, puertas que se abren. Las calles son como torrentes que van recibiendo el flujo de los que poco a poco se incorporan a la vida otra vez. Pero yo estoy en una nube, azul dicen. La mañana es fresca y grisacea y es agradable sentir la suave brisa de la mañana entre las piernas. Una sonrisa se adivina en mi cara y siento que algo ha cambiado. Se respira en el ambiente la incertidumbre de el "qué pasará". Pero no pienso. Intento no pensar y disfrutar de este breve instante de bienestar y placentera soledad. Me dejo llevar calle abajo y aprovecho la oportunidad de, por un momento ver como mi Barcelona desconocida despierta una vez más.

Definitivamente me he pillado. Ya estamos otra vez como con Anatomía de Grey. Al principio nadie la veía y a última hora los viernes por la mañana no se hablaba de otra cosa que no fuera de los médicos más interesantes de la televisión. Cinco hermanos es una serie que creo que tiene de todo. Risas (muchas), drama (me hizo llorar el otro día), realidad (en todas las familias cuecen habas), fantasía (eso sólo pasa en la tele), chicos guapos (Rob Lowe) y guiones que hace que no puedas ni ir al baño en los cortes publicitarios. Cada miercoles por la mañana llego a la oficina muerta de sueño (va después de House y son dos capítulos) pero con ganas de poder hablar de la serie con alguien. Pero nada, no consigo que nadie se encaganche. Agradezco a Cuatro que no la hayan hecho coincidir con Anatomía de Grey... no podría pillarme de esta manera a dos series a la vez. Os la recomiendo. Los martes por la noche después de House.

AGOSTO 2007

Hace poco fue a ver la última película de Matt Damon, "El Ultimátum de Bourne" la tercera (y espero, no la última) parte de una trilogía de espionaje y acción.Y la verdad es que a mi nunca me había llamado demasiado la atención este tipo de cine. Sólo a veces, por ver algo... pero en esta ocasión debo reconcer que me ha impactado de verdad. Además, he tenido la oportunidad de ver recientemente las dos primeras partes con lo que tenía el argumento bien frequito. Pues salí del cine emocionadísima! Te pasas casi dos horas con el culo pegado a la butaca. Dicen algunos críticos que en esta tercera entrega se ha sacrificado la parte más arumental, de espionaje e historia por la acción y las persecuciones. La verdad es que a mi, que como digo me van relativamente estas películas, me ha encantado. Tal vez sea lo bueno que llega a estar este hombre... madre mía! Y lo mejor es que no es un "asesino mísógino" como lo es James Bond (palabras de Damon). Es una víctima del sistema que se les ha ido de las manos y les está devolviendo todo con la misma moneda. Mata, roba y lucha por defenderse, sobrevivir y vengarse de lo que le han hecho.
Os la aconsejo, sobre todo si podéis tener recientes las otras dos. Y preparaos porque está preparando una nueva entrega de este guapo con identidad desconocida.